Aɴɢᴇʟᴀ ( murio por falta de besos)

ᅠᅠ『 16 || 1'67』 Oʀᴘʜᴀɴ
𝖨 𝖼𝖺𝗇 𝖻𝖾 𝗒𝗈𝗎𝗋 𝖺𝗇𝗀𝖾𝗅. . . . 𝗈𝗋 𝗒𝗎𝗈𝗋 𝖽𝖾𝗏𝗂𝗅

#𝗘𝗗𝗘𝗡𝗥𝗣

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C muere.

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— Sí, sí. ¡Que alguien me traiga agua!

A esperar.

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— Voy, voy... ¿Pero puedo hacer algo antes? Es decir, tengo un poco de sed.

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¿Ya se puede ir entonces?

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Ugh...

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— Uh...

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Se va a sentar al borde del escenario mientras espera. Hoy está más o menos tranquila, solo que rompió la ropa que le dieron y la lleva hecha jirones.

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Pero bueno, allí que va, mejor que se acabe todo eso rápido y así puede tumbarse de nuevo. O quizás no, pero quien sabe.

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Uy que tiene que salir, es que se durmió.

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Jiji.

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😘

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— Entonces solo eres un rarito... Vaya decepción.

Hasta un suspiro ha dejado salir, llevando las manos tras su cabeza antes de dejar el libro en sus piernas.

— Ah, soy Angela. Un placer señor rarito, pero no, no funcionó demasiado.

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< intentado claramente por ello no meterse en problemas.

— Una cosa no quita la otra. Puedo morir haciendo lo que me gusta. Como morirme, siento que debe ser bonito ver la luz.

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— ¡Tampoco te pases! Ya tengo una edad, solo que si parece que ha venido un templario a hablar conmigo pues... ¿O quizás eres un cura de esos raros? ¿Conoces al que maneja el burdel?

Va a seguir a su rollo. Al final lo que más le gusta es molestar al resto de personas, aunque >

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< por una razón clara. Tampoco está para darle lecciones.

— Quizás cuando me muera.

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— ¿Ah? ¿Y que crees que hago? Yo misma aprendo las cosas que quiero aprender, como cosas sobre operaciones, cirugías... Incluso rituales. Cosas que los profesores y adultos que huelen a viejo no pueden.

Por eso mismo le dice esas cosas. Al final, como adulto, está allí >

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— ¿Y te sorprende cuando a veces ni tenemos para comer? Los profesores prefieren acosar a los niños al igual que todos los adultos aquí. Así que nada de enseñarnos cosas útiles.

Por fin va a mirar al adulto, dejando salir una sonrisa.

— No, prefiero esas canciones vulgares.~

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— . . . ¿Infante? ¿Hemos vuelto al renacimiento? ¿He viajado atrás en el tiempo?

Aún no le mira, no sabe bien con quien está hablando.

— Pero ya te aseguro que hay peores canciones.

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— Una canción.

Añade sin más, aún con la mirada en su querido libro, terminando de escribir con el único lápiz que le queda.

— ¿A que mola? La escuché el otro día.

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— Ay, mamá, ¡qué felicidad! Que tengo las mano' sucia' y cagá'.

Adiós en ese caso, tampoco es como si le conozca como para preocuparse. Y más si fuma.