Siri Hustvedt deslumbra en el homenaje a Paul Auster en Madrid:
“Ya no podía hablar, pero podía oírme. ‘Dios mío’, le dije, ‘nos hemos divertido’”
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Elena Garro escribió «El extranjero» en París, en 1951. Sin embargo, el poema no pudo ver la luz hasta 65 años después. ¿El motivo? Octavio Paz, el cual, celoso y violento, le prohibió competir en «su terreno» (la poesía era sagrada para él).
«Descubriendo, por ejemplo, que a medida que los testigos de tu vida disminuyen, hay menos corroboración y, por consiguiente, menos certeza de lo que eres o has sido».
Este libro me sacude.
La memoria ejerce una labor diplomática: suaviza nuestras torpezas, estiliza nuestras derrotas y consigue que incluso los periodos más confusos adquieran una coherencia retrospectiva que jamás disfrutaron mientras sucedían.
"Es evidente que Dios me concedió un destino oscuro. Ni siquiera cruel. Simplemente oscuro. Es evidente que me concedió una tregua."
Mario Benedetti - La tregua
"P: ¿Qué es lo más inteligente que se puede hacer hoy?
R: Lo más inteligente… Sin volver a una mirada, en fin, pesimista, para mí, con mi edad y en el tiempo en que vivo, lo más inteligente, después de tanto haber andado por ahí, es estar tranquilo en casa. No hay fuera ninguna aventura que me subyugue lo suficiente como para salir de casa. Vivimos en un mundo en el que es crucial refugiarse, y saber organizar en tu interior, en tu existencia y en tu escenario el espacio de tu vitalidad. He ido a un proceso de retraimiento y de búsqueda de refugio personal, donde están las cosas más placenteras y donde estoy más a gusto. Antes, la batalla de cada día era salir por ahí; hoy, la de volver y estar tranquilo".
Luis Mateo Díez
"Algunos de nuestros silencios
toman la forma de una mujer que nos abraza
como si quisieran secarnos
el sudor de las ternuras solitarias".
Roberto Juarroz
Sexta P. Vertical
📷 Drive my car. Ryûsuke Hamaguchi
Ya no creo en los finales felices.
Tal vez el amor, para mí, siempre tenga algo de naufragio.
Como escribió mi admirado poeta:
«En la vida los olvidos no suelen durar».
—Jaime Gil de Biedma
Soy yo la que habita mi cuerpo,
la que lo lava y lo peina y lo viste
y lo adorna, y lo expone, y lo pasea,
y lo pone en su cama y lo acuesta,
y lo alimenta, y lo sufre, y lo llora.
Rosario Castellanos – "Meditación en el umbral"
«Y cuando ya no quede nada
tendré siempre el recuerdo
de lo que no se cumplió nunca»
—Francisca Aguirre
De su poemario “Los trescientos escalones” (1973-1976).
"Para vivir un año es necesario
morir muchas veces mucho".
Ángel González habría cumplido hoy cien años. Sus versos no tienen edad, porque son inmortales.
Amar, cuidar...
"sin los aderezos que usa la retórica,
sin esos atavíos con que se suele recargar el misterio.
Líneas puras, sin más, de cuadro clásico.
Un transcurrir lleno de antigüedad,
de médula cotidiana,
de cumplimiento.
Como de gente que abre a la hora de siempre".
Flotando en mi propia órbita de ida y vuelta, soy consciente de que hay miles de millones de órbitas,
cada una anclada a su propio eje solar. No estamos girando alrededor de nuestro sol sino en torno a agujeros negros en un cosmos que amenazan con hundirnos más allá del olvido.