Sussy

@suss1ta

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Isaac

@isaacrrr7

3 days ago

Los talibanes han prohibido permanentemente el acceso de las mujeres y niñas afganas a las escuelas y han legalizado la esclavitud sexual. ONU Mujeres no ha dicho ni una sola palabra.

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Imtiaz Mahmood

@ImtiazMadmood

3 days ago

When 740 children died at sea and every country said "no," one man—who had reason to remain silent—said "yes." The year was 1942. The ship drifted in the Arabian Sea, like a floating coffin. There were 740 Polish children on board. Orphans. Survivors of Soviet labor camps, where their parents had died of the flu or starvation. They had escaped through Iran, but a more terrible punishment awaited them. No one would accept them. The British Empire—the most powerful power of its time—refused entry to port after port along the Indian coast. "It's not our responsibility. Sail away." Almost finished with food. No medicine. Time was running out. Twelve-year-old Maria held her six-year-old brother's hand. She had promised her dying mother to protect him. But how do you protect someone when the whole world turns on them? And then news came to the small palace in Gujarat. The ruler was Jam Sahib Digvijay Singhji, Maharaja of Navanagar. In the royal system, he was just a minor prince. The British controlled the ports, trade, and army. He had every reason to obey and remain silent. When his advisors told him that 740 children were stranded at sea after the British refused to take them to any port in India, he asked one question: "How many children are there?" "Seven hundred and forty, Your Majesty." He paused and calmly said: "The British may control my ports. But they do not control my conscience. These children are docked at Navanagarh." The advisors warned him: "If you challenge the British—" "So I will stop. " He sent a message to the ship: You are welcome here. When British officials protested, the Emperor remained firm. "If the strong refuse to save the children," he said. I, the weak, will do what you cannot. In August 1942, the ship struggled to enter Navanagara harbor under the blazing summer sun. The children walked like ghosts—exhausted, blank-eyed, many too weak to walk. They had learned to hope for good. Hope had turned dangerous. The Maharaja was waiting for them on the dock. Dressed simply in white, he knelt down to be at their eye level. Through interpreters, he spoke words they had not heard since their parents died. "You are no longer orphans. You are my children now. I am your Bapu—your father." Maria felt her brother's handshake. After months of rejection, these words seemed surreal. But he was serious. He didn't build a refugee camp. He built a home. In Balachadi, he created something amazing—a little Poland in India. Polish teachers who understand trauma. Polish food flavored with memory. Polish songs in an Indian garden. A Christmas tree under a tropical sky. “Suffering tries to erase you,” he said. “But your language, culture, and traditions are sacred. Let's keep them here.” " Children who were told they had no place in the world finally found a home. They laughed again. They played again. They returned to school. Maria watched her brother chase a peacock in the palace garden, and her body remembered again what safety meant. The Emperor used to visit them often. He remembered names. He celebrated birthdays. He watched high school plays. He comforted children crying for parents who would never return. He paid for doctors, teachers, clothing, and food—from his own wealth. For four years, while the world was torn by war, 740 children lived not as refugees, but as a family. When the war ended and it was time to leave, many wept. Balachadi became the only home they had ever truly known. These children have grown and moved around the world—becoming doctors, teachers, engineers, parents, grandparents. And they have never forgotten. Warsaw's Good Emperor Square appeared in Poland. Schools bear his name. He was awarded Poland's highest honor. But the original monument wasn't made of stone. It cost 740 lives. Today, at 80 years old, they still gather. They tell their grandchildren about an Indian king who refused to turn compassion into political calculation.

ImtiazMadmood's tweet photo. When 740 children died at sea and every country said "no," one man—who had reason to remain silent—said "yes."

The year was 1942.
The ship drifted in the Arabian Sea, like a floating coffin. There were 740 Polish children on board. Orphans. Survivors of Soviet labor camps, where their parents had died of the flu or starvation. They had escaped through Iran, but a more terrible punishment awaited them.

No one would accept them.
The British Empire—the most powerful power of its time—refused entry to port after port along the Indian coast. "It's not our responsibility. Sail away."
Almost finished with food. No medicine. Time was running out.

Twelve-year-old Maria held her six-year-old brother's hand. She had promised her dying mother to protect him. But how do you protect someone when the whole world turns on them?

And then news came to the small palace in Gujarat.
The ruler was Jam Sahib Digvijay Singhji, Maharaja of Navanagar. In the royal system, he was just a minor prince. The British controlled the ports, trade, and army. He had every reason to obey and remain silent.
When his advisors told him that 740 children were stranded at sea after the British refused to take them to any port in India, he asked one question:

"How many children are there?"
"Seven hundred and forty, Your Majesty."
He paused and calmly said:
"The British may control my ports. But they do not control my conscience. These children are docked at Navanagarh."

The advisors warned him:
"If you challenge the British—"
"So I will stop. "

He sent a message to the ship: You are welcome here.
When British officials protested, the Emperor remained firm.

"If the strong refuse to save the children," he said.
I, the weak, will do what you cannot.
In August 1942, the ship struggled to enter Navanagara harbor under the blazing summer sun.
The children walked like ghosts—exhausted, blank-eyed, many too weak to walk. They had learned to hope for good. Hope had turned dangerous.
The Maharaja was waiting for them on the dock.

Dressed simply in white, he knelt down to be at their eye level. Through interpreters, he spoke words they had not heard since their parents died.
"You are no longer orphans.
You are my children now.
I am your Bapu—your father."

Maria felt her brother's handshake. After months of rejection, these words seemed surreal.
But he was serious.
He didn't build a refugee camp.
He built a home.
In Balachadi, he created something amazing—a little Poland in India. Polish teachers who understand trauma. Polish food flavored with memory. Polish songs in an Indian garden. A Christmas tree under a tropical sky.

“Suffering tries to erase you,” he said. “But your language, culture, and traditions are sacred. Let's keep them here.” "
Children who were told they had no place in the world finally found a home.
They laughed again. They played again. They returned to school. Maria watched her brother chase a peacock in the palace garden, and her body remembered again what safety meant.

The Emperor used to visit them often. He remembered names. He celebrated birthdays. He watched high school plays. He comforted children crying for parents who would never return. He paid for doctors, teachers, clothing, and food—from his own wealth.

For four years, while the world was torn by war, 740 children lived not as refugees, but as a family.
When the war ended and it was time to leave, many wept. Balachadi became the only home they had ever truly known.

These children have grown and moved around the world—becoming doctors, teachers, engineers, parents, grandparents. And they have never forgotten.
Warsaw's Good Emperor Square appeared in Poland. Schools bear his name. He was awarded Poland's highest honor.

But the original monument wasn't made of stone.
It cost 740 lives.

Today, at 80 years old, they still gather. They tell their grandchildren about an Indian king who refused to turn compassion into political calculation.

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SayPapaReil

@_KamsT

3 days ago

Je n'ai aucun problème avec l'islam. Je suis juste contre la décapitation, la lapidation, le mariage de petites filles, l'esclavage sexuel, la taqiyya, le commerce d'esclaves, le viol, les conversions forcées, le djihad, le burqa, les attaques contre d'autres religions, les abus sur les enfants, les abus sur les femmes, les abus sur les animaux, la polygamie, le meurtre, la charia, le terrorisme, le lavage de cerveau, l'intolérance, l'avidité, l'anti-science, la torture, l'analphabétisme, la gloutonnerie, les mutilations génitales et la consanguinité. Est-ce que cela fait de moi un islamophobe ?

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Ricardo Arce

@ElGatoArceArce

3 days ago

Dos hermanitos que se apoyan y esto es lo mejor que vas a ver hoy! 🎥. @soykeylor

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no me gusta usar tilde viajo 6 x al año, ya no trabajo, soy capitalista dueño de empresas. Si no les gusta no me importa.

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Rev. Fr. Petros Mwale

@fr_petros

2 days ago

From the day I said “Yes” to serve the Lord and His Church as a Catholic priest, I have fallen more and more in love with my vocation. I see the face of Jesus especially in those who need my pastoral care and attention. May God bless all priests who are dedicated to their calling.

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AntiWokeMemes

@AntiWokeMemes17

13 days ago

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Tami 🇮🇱

@roitele1

17 days ago

Mi nombre es Shani Louk, soy una joven judía de 23 años, fui asesinada por terroristas palestinos el 7 de octubre — mi cuerpo sin vida fue paseado por Gaza en la parte trasera de una camioneta de Hamás. Los civiles inocentes de Gaza me ultrajaron con escupitajos, palazos, insultos y maldiciones. Yo les aseguro que no hay inocentes allí. Me convertí en un símbolo internacional del terror que azotó ese día, pero yo hubiera preferido estar viva y continuar con mis sueños, como los de todos Uds. No me olviden, soy Shani Louk.

roitele1's tweet photo. Mi nombre es Shani Louk, soy una joven judía de 23 años, fui asesinada por terroristas palestinos el 7 de octubre — mi cuerpo sin vida fue paseado por Gaza en la parte trasera de una camioneta de Hamás.

Los civiles inocentes de Gaza me ultrajaron con escupitajos, palazos, insultos y maldiciones. Yo les aseguro que no hay inocentes allí.

Me convertí en un símbolo internacional del terror que azotó ese día, pero yo hubiera preferido estar viva y continuar con mis sueños, como los de todos Uds.

No me olviden, soy Shani Louk.

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La Gbê

@KingMVP225

16 days ago

J’ai 68 ans, un motard qui a plus de kilomètres sur ses bottes que la plupart des hommes n’en rêvent, et trois ans après avoir perdu ma femme, je ne pensais jamais que la vie me réservait encore de grandes surprises. Puis, par pur hasard, j’ai rencontré Maya. Elle avait quatre mois, allongée dans l’unité de soins intensifs pour nouveau-nés, pleurant comme si le monde avait déjà renoncé à elle. Née avec un syndrome de Down, un grave défaut cardiaque et une addiction à la méthamphétamine dès la naissance, elle avait été refusée par douze familles. Trop de complications. Trop de risques. Trop cher. On se préparait à l’envoyer en institution. J’avais atterri par erreur au mauvais étage en rendant visite à un pote quand une infirmière m’a vu là, debout dans mon gilet de cuir, et m’a dit : « Ce bébé pleure depuis des heures. Rien ne la calme. Vous voulez essayer ? » Je l’ai prise dans mes bras, je l’ai serrée contre ma poitrine et j’ai commencé à fredonner une note basse et grondante – la même façon que j’avais autrefois pour calmer ma Harley par les matins froids. Maya a arrêté de pleurer instantanément. Sa petite main s’est enroulée autour de mon doigt, et quelque chose dans ma poitrine, qui était gelé depuis le décès de ma femme, s’est remis à rugir avec force. Je suis revenu tous les jours pendant deux semaines. Quand l’assistante sociale a dit qu’ils n’avaient d’autre choix que de l’envoyer dans un foyer collectif, je l’ai regardée droit dans les yeux et j’ai dit : « Non. Je la prends. » Ils m’ont exposé toutes les raisons pour lesquelles je ne devrais pas : mon âge, mon mode de vie, les chirurgies à venir, les années de thérapie et de soins spéciaux. J’ai écouté tout ça, puis je leur ai dit la seule chose qui comptait : « Elle mérite de grandir avec quelqu’un qui la choisit. » Mes frères motards sont arrivés comme une cavalerie. Ces types rudes, tatoués, ont passé tout un week-end à peindre sa chambre d’un jaune soleil doux et à se bagarrer avec un berceau qui nous a pris trois heures à quatre pour l’assembler. Ils ont apporté des couches, des vêtements et assez de plats en casserole pour nourrir une compagnie. Pour la première fois depuis des années, ma maison était vivante. À cinq mois, Maya est passée sur le billard pour une chirurgie à cœur ouvert avec seulement soixante-dix pour cent de chances de s’en sortir. J’ai attendu six longues heures dans cette salle d’attente, promettant à Dieu tout ce qui me passait par la tête. Quand le médecin est enfin sorti avec un sourire, j’ai pleuré comme un gosse. Aujourd’hui, Maya a neuf mois et c’est la lumière la plus éclatante de mon monde. Elle sourit dès que j’entre dans la pièce, s’illuminant comme si j’étais la meilleure chose qu’elle ait jamais vue. Son petit rire remplit la maison quand je fais des grimaces idiotes ou que je la fais danser dans le salon sur d’anciennes ballades rock. Elle atteint ses étapes avec cet esprit de combattante têtue que j’ai appris à aimer tant. Le défaut cardiaque est derrière nous, et chaque jour elle grandit plus forte, plus heureuse et plus curieuse du monde. Je sais que je ne serai pas là pour toute sa vie. Je suis vieux, et la route que j’ai parcourue a été longue. Mais je serai là pour chaque jour qui me reste, et j’ai déjà pris des arrangements avec mes frères et leurs familles pour que Maya ne connaisse jamais un jour sans amour ni protection. Elle n’était la bébé de personne autrefois. Maintenant, elle est la mienne – complètement, farouchement, et pour toujours. Chaque soir, je la couche dans sa chambre jaune, je l’embrasse sur le front et je lui murmure la même chose : « Tu as été choisie, petite fille. Tu es désirée. Tu es aimée au-delà de toute mesure. » Et tandis qu’elle s’endort avec mon doigt encore dans sa petite main, je réalise quelque chose de magnifique : je n’ai pas seulement sauvé Maya. Elle m’a sauvé. Je suis l’homme le plus chanceux qui ait jamais vécu. @KingMVP225

KingMVP225's tweet photo. J’ai 68 ans, un motard qui a plus de kilomètres sur ses bottes que la plupart des hommes n’en rêvent, et trois ans après avoir perdu ma femme, je ne pensais jamais que la vie me réservait encore de grandes surprises. Puis, par pur hasard, j’ai rencontré Maya.

Elle avait quatre mois, allongée dans l’unité de soins intensifs pour nouveau-nés, pleurant comme si le monde avait déjà renoncé à elle. Née avec un syndrome de Down, un grave défaut cardiaque et une addiction à la méthamphétamine dès la naissance, elle avait été refusée par douze familles. Trop de complications. Trop de risques. Trop cher. On se préparait à l’envoyer en institution.

J’avais atterri par erreur au mauvais étage en rendant visite à un pote quand une infirmière m’a vu là, debout dans mon gilet de cuir, et m’a dit : « Ce bébé pleure depuis des heures. Rien ne la calme. Vous voulez essayer ? »

Je l’ai prise dans mes bras, je l’ai serrée contre ma poitrine et j’ai commencé à fredonner une note basse et grondante – la même façon que j’avais autrefois pour calmer ma Harley par les matins froids. Maya a arrêté de pleurer instantanément. Sa petite main s’est enroulée autour de mon doigt, et quelque chose dans ma poitrine, qui était gelé depuis le décès de ma femme, s’est remis à rugir avec force.

Je suis revenu tous les jours pendant deux semaines. Quand l’assistante sociale a dit qu’ils n’avaient d’autre choix que de l’envoyer dans un foyer collectif, je l’ai regardée droit dans les yeux et j’ai dit : « Non. Je la prends. »

Ils m’ont exposé toutes les raisons pour lesquelles je ne devrais pas : mon âge, mon mode de vie, les chirurgies à venir, les années de thérapie et de soins spéciaux. J’ai écouté tout ça, puis je leur ai dit la seule chose qui comptait : « Elle mérite de grandir avec quelqu’un qui la choisit. »

Mes frères motards sont arrivés comme une cavalerie. Ces types rudes, tatoués, ont passé tout un week-end à peindre sa chambre d’un jaune soleil doux et à se bagarrer avec un berceau qui nous a pris trois heures à quatre pour l’assembler. Ils ont apporté des couches, des vêtements et assez de plats en casserole pour nourrir une compagnie. Pour la première fois depuis des années, ma maison était vivante.

À cinq mois, Maya est passée sur le billard pour une chirurgie à cœur ouvert avec seulement soixante-dix pour cent de chances de s’en sortir. J’ai attendu six longues heures dans cette salle d’attente, promettant à Dieu tout ce qui me passait par la tête. Quand le médecin est enfin sorti avec un sourire, j’ai pleuré comme un gosse.

Aujourd’hui, Maya a neuf mois et c’est la lumière la plus éclatante de mon monde.

Elle sourit dès que j’entre dans la pièce, s’illuminant comme si j’étais la meilleure chose qu’elle ait jamais vue. Son petit rire remplit la maison quand je fais des grimaces idiotes ou que je la fais danser dans le salon sur d’anciennes ballades rock. Elle atteint ses étapes avec cet esprit de combattante têtue que j’ai appris à aimer tant. Le défaut cardiaque est derrière nous, et chaque jour elle grandit plus forte, plus heureuse et plus curieuse du monde.

Je sais que je ne serai pas là pour toute sa vie. Je suis vieux, et la route que j’ai parcourue a été longue. Mais je serai là pour chaque jour qui me reste, et j’ai déjà pris des arrangements avec mes frères et leurs familles pour que Maya ne connaisse jamais un jour sans amour ni protection.

Elle n’était la bébé de personne autrefois. Maintenant, elle est la mienne – complètement, farouchement, et pour toujours.

Chaque soir, je la couche dans sa chambre jaune, je l’embrasse sur le front et je lui murmure la même chose : « Tu as été choisie, petite fille. Tu es désirée. Tu es aimée au-delà de toute mesure. »

Et tandis qu’elle s’endort avec mon doigt encore dans sa petite main, je réalise quelque chose de magnifique : je n’ai pas seulement sauvé Maya.

Elle m’a sauvé.

Je suis l’homme le plus chanceux qui ait jamais vécu.

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ceciarmy

@ceciarmy

16 days ago

Uno lleva 94 años caminando. El otro, apenas tres semanas. Adivina quién está copiando a quién.

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Sussy @suss1ta

16 days ago

@AlTrakimas @momentoviral En este momento no los comemos, así que lo que este hombre hizo merece ser elogiado, no criticado, gracias a este hombre de gran corazón por ayudar a un perrito en peligro de muerte

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ACI Prensa

@aciprensa

17 days ago

Tras el robo de las especies eucarísticas de una capilla de Mexquitic, San Luis Potosí, el Arzobispo pidió rezar por el arrepentimiento y la salvación de los responsables y anunció actos de desagravio para reparar la ofensa cometida contra la Eucaristía. https://t.co/z7KzKpOJU2

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Alberto Escalante 1 @betochaco15

17 days ago

Le sobra razón, para mi

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AntiWokeMemes

@AntiWokeMemes17

16 days ago

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MARIA CASANOVA🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹🌹 @MARIACA49946720

19 days ago

MARIACA49946720's tweet photo. https://t.co/8OHkW8OVuP

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dejanira

@dejanirasilveir

21 days ago

🚨💥SE PRENDIÓ POLONIA 🇵🇱 ¡Los Patriotas polacos se levantan masivamente contra las agendas de la UE! NO PERMITIRÁN que Von der Leyen los lleve a la ruina "Nuestra capital es Varsovia, no Bruselas. Recibimos órdenes de Dios, no de ti" Protestas que son silenciadas por los grandes medios... COMPARTE por todas partes... 🔥

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Más Vida

@masvidaoficial

26 days ago

El parto es la única cita a ciegas en la que seguro conocerás el amor de tu vida.

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INDIGNADO

@indignadoxd

27 days ago

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@IsraelVive

@IsraelVive1948

29 days ago

🔴ESCUCHEN A ESTE NIGERIANO. "En Nigeria los Islamistas en 2023 Asesinaron a 500.000 cristianos y NADIE protesta por ello" "El Islamismo quiere conquistar al Mundo y que desaparezca el Cristianismo, por eso Apoyo a Israel y al Pueblo Judio"