в 12 лет я вырезала себе на руках (на одной места не хватило) стих Есенина. я до сих пор помню, какой это был стих. вспомнить это, разбирая события относительно ��авних времен, было жутко
когда меня в адекватном состоянии посещают мысли выстрелить себе в висок дедушкиным револьвером, я вспоминаю, как сильно я люблю дворы-колодцы, настенные часы, ночные вагоны метро, стихи и пишущих их людей, вечернее освещение в барах и музыку.
еще одна ночь пережита
«держи куртку. мне станет только теплее, если я буду видеть, что тебе тепло.»
«дай сюда руку, я перевяжу. держись только, ладно?»
«ты хороший человек. помни об этом.»
она умерла у меня на руках, повторяя: «я не хочу умирать». вот что такое смерть. неважно, какая на солдатах форма. неважно, современное ли у них оружие. я подумала, если бы все видели то, что видела я, мы бы никогда больше не воевали.
Д.С.Фоер.
жутко громко и запредельно близко
- «отец»? а когда-то ты называла меня папой
- да-а, когда-то все было по-другому
- ой, да ничего ж не изменилось
ой☺️ да☺️ ничего☺️ ж☺️ не☺️ изменилось☺️
нет, я не плачу. это просто отрывок из стихотворения, которое посвятили мне. которое… написали, черт, про меня.
это самое доро��ое, что у меня есть, клянусь.
и еще:
забыть... какое слово! в нем и ужас, и утешение, и обман! кто бы мог жить, не забывая? но кто способен забыть все, о чем не хочется помнить? шлак воспоминаний, разрывающий сердце. свободен лишь тот, кто утратил все, ради чего стоит жить.
с упорством муравья возводить посреди рушащегося столетия гнездышко мещанского счастья, - сколько уж таких ��нездышек разорено у него на глазах. подобный героизм и трогателен, и смешон, но главное - бесполезен.
ровно год назад прочитала триумфальную арку. ремарк бесподобен