Los porteños van a terminar viviendo en monoambientes de 15 m2 con la infraestructura heredada de la generación del 80 completamente erosionada y comiendo tequeños de grillo y van a encontrar la manera de culpar de eso a la provincia de Buenos Aires
hay mucha gente que no entiende que lo que llora el pueblo es el desamparo de perder a alguien que te interprete. Alguien que te represente, alguien que te lleve como colectivo con armas que vos no tenés. Nosotros no somos poetas somos obreros, trabajadores, poetas son unos pocos
Alguien que dice "incombustible no sos¿como bancas este infierno? Soñas la hoguera donde siempre sos la leña" No es un músico normal, no podes construir una metafora asi en 4 versos
A mí lo que sinceramente me parece fascinante es que sea un fenómeno tan imposible de ser globalizado, traducido a otras latitudes. Es nuestro. A nadie más le importa. Todo nuestro. Un tesoro enterrado en el fin del mundo.
Hoy llora un pibe en la villa, una chica en la facultad, un laburante precarizado, un intelectual, un preso, una maestra, un desocupado, una ama de casa, un borracho y un ex ministro. Lo lloramos y sabemos que el asunto está ahora y para siempre en nuestras manos.
Un poeta que atravesó el cuerpo entero de una sociedad y que para toda la vida dejó palabras metidas abajo de la piel a gente sensible como consuelo y a gente nefasta como resentimiento. Monumento humano argentino
El último bastión de dignidad y talento que le quedaba a este país. El más grande de todos, nada ni nadie lo va a siquiera igualar. Gracias por todo Indio.
Caminar sin podcast. Comer sin teléfono. Esperar el café sin scrollear. Ahí es donde aparecen las únicas ideas que después vas a reconocer como tuyas. Aburrirse a propósito es de los actos creativos más raros que quedan.
Quien no se reconoce como parte de un tejido social difícilmente entienda la importancia de la educación pública de calidad para todos. Tampoco podrá ver que en el destino de los demás se juega, inevitablemente, el propio.
This is a brilliant book cover.
Penguin’s 2008 release of "The Work of Art in the Age of Mechanical Reproduction" (W. Benjamin, 1936).
By David Pearson / @typeasimage.
"Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Manuel Adorni había de recordar aquella tarde remota en la que llamó a Swift para reclamar por un paquete de salchichas"
En la mayoría de las ediciones (vayan a comprobar la de ustedes), ese ensayo tiene una errata groserísima. Puede pasar inadvertida para algunos, pero el lector atento nota que el texto de Borges está raro: falta la última parte que cierra la frase final. Les dejo el original: