"Las tres y media: un pájaro
propuso al cielo silente
fundirse con él y ser uno, una sola
canción velada y prudente."
El secreto de la oropéndola, E. Dickinson
“-¿Ya murió? ¿Y de qué?
-No lo supe. Tal vez de tristeza. Suspiraba mucho.
-Eso es malo. Cada suspiro es como un sorbo de vida del que uno se deshace.”
— Juan Rulfo, Pedro Páramo.
Me viene esto de Borges a la memoria, y puede que no sea literal:
"Hay una hora en la tarde en que el cielo está por decir algo, pero nunca lo dice. O acaso lo dice, pero es intraducible, como una música".