𝔉 — 𝖥𝗅𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝗋 𝖧. 𝖪𝗈𝗋𝗌𝖺𝗄𝗈𝗏

CCCXXXIII. he came forth and said unto me, “son, you are forsaken — condemned for the sins that you led”.

[۟ @godsfell]

he’s the devil in disguise, a snake with blue eyes, and he only comes out at night.

[𝔉 — 𝖥𝗅𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝗋 𝖧. 𝖪𝗈𝗋𝗌𝖺𝗄𝗈𝗏 @velcrayne]

É o horror absoluto de se descobrir um homem comum. Um fantasma sem voz, um carrasco de si mesmo, segurando um cinzel cego diante de um mundo de pedra que se recusa terminantemente a respirar.

[𝔉 — 𝖥𝗅𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝗋 𝖧. 𝖪𝗈𝗋𝗌𝖺𝗄𝗈𝗏 @velcrayne]

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​Quando o artista não consegue parir a sua obra, ele começa a devorar a si mesmo. A energia que deveria moldar o mármore ou arranjar as palavras volta-se para dentro, como uma infecção purulenta.
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[𝔉 — 𝖥𝗅𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝗋 𝖧. 𝖪𝗈𝗋𝗌𝖺𝗄𝗈𝗏 @velcrayne]

No ápice do transe destrutivo, o ateliê deixa de ser um refúgio e vira uma câmara de tortura. Você passa horas parado, sem mover um único músculo. O cansaço crônico pesa nas costas, a imunidade despenca, e o cheiro acre da argila úmida começa a feder a decomposição do intelecto.

[𝔉 — 𝖥𝗅𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝗋 𝖧. 𝖪𝗈𝗋𝗌𝖺𝗄𝗈𝗏 @velcrayne]

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Não tenho o nome, não sei a voz, não tenho o registro bibliográfico daquela pele. Tudo o que carrego no subsolo do peito é uma silhueta abstrata, um contorno anatômico que a memória ou o delírio esculpiram durante as noites de febre.
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[𝔉 — 𝖥𝗅𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝗋 𝖧. 𝖪𝗈𝗋𝗌𝖺𝗄𝗈𝗏 @velcrayne]

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Inevitavelmente, forçando aquilo que um dia chamei de sofrimento a tornar-se um monumento.
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[𝔉 — 𝖥𝗅𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝗋 𝖧. 𝖪𝗈𝗋𝗌𝖺𝗄𝗈𝗏 @velcrayne]

Quando ele finalmente limpa as mãos calejadas, olha para as sombras que se alongam no teto e apaga a luz, ele sabe que não está sozinho. Os fantasmas continuam ali, sentados nos blocos de mármore ainda intocados, esperando pacientemente pela próxima madrugada de febre.

[𝔉 — 𝖥𝗅𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝗋 𝖧. 𝖪𝗈𝗋𝗌𝖺𝗄𝗈𝗏 @velcrayne]

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O ateliê não é um espaço de trabalho, é uma necrópole particular. É o quadrilátero sagrado onde um homem decide trancar-se para conviver com tudo aquilo que o mundo exterior foi incapaz de curar, acolher ou sepultar.

[𝔉 — 𝖥𝗅𝖾𝗍𝖼𝗁𝖾𝗋 𝖧. 𝖪𝗈𝗋𝗌𝖺𝗄𝗈𝗏 @velcrayne]

No fim, o ateliê funciona como um purgatório de matéria bruta. O escultor não cria para enfeitar o mundo, ele cria para esvaziar a si mesmo. Cada estátua que caminha em direção à luz da exposição leva consigo um pedaço do espectro que assombrava o artista.

[ُ @grnte]

to write is to confront one's demons, look them in the face & live to write about them.