1h10 du matin… je m’enfile une salade de tomates. Excellent poivre viet. Oublié de dîner !
Je ne sais pas ce qui s’est passé dans mon cerveau. En 72H, j’ai écrit non stop un autre roman, en urgence. A bout de souffle. Submergé. 150 pages crachées, une trentaine de chapitres serrés, brûlants, impensables.
Il y a encore beaucoup de défauts à rapetasser, mais tout est là.
C’est incompréhensible, l’écriture. Cette hypnose qui laisse des traces.
Le risque de ne pas écrire ce roman était plus grand que le risque de l’écrire.
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J’ai rêvé de toi,
Encore une fois.
Et mon cœur, las de ce silence,
Se meurt en ton absence.
Ces mots que je garde en secret,
Un jour, peut-être, je te les dirai.