Il est né il y a 113 ans, dans un village d'Algérie. Son père meurt à la guerre avant qu'il ait un an.
Sa mère, à moitié sourde, ne sait ni lire ni écrire.
Elle fait des ménages à Alger pour nourrir ses deux fils. Ils vivent à Belcourt, un quartier pauvre.
À l'école, un instituteur le repère. Il le prépare à une bourse pour entrer au lycée.
Adolescent, il garde les buts de l'équipe junior du club universitaire d'Alger.
À 17 ans, la tuberculose l'arrête.
Il devient journaliste, puis écrivain.
En 1942, il publie un roman sur un homme qui ne pleure pas à l'enterrement de sa mère.
En décembre 1957, à 44 ans, il reçoit à Stockholm le prix Nobel de littérature.
Après sa mère, sa première pensée va à son ancien instituteur. Il lui écrit : « Sans vous […] rien de tout cela ne serait arrivé. »
Le 4 janvier 1960, il devait rentrer à Paris en train. Il monte finalement dans la voiture de son éditeur.
La voiture quitte la route dans l'Yonne. Il meurt sur le coup, à 46 ans.
Dans sa sacoche, on retrouve un manuscrit inachevé. Le récit de son enfance pauvre à Alger.
Il s'appelait Albert Camus.
This really shows just how crazy Islam is.
“Virgins await in heaven, where there is no menstruation, urine, or feces. Muslim men are granted the sexual stamina of 100 men, and in heaven, they can have multiple wives and slaves.”
I can’t accept a religion that’s all about sex‼️