Francois Andry

Student Guide Lecturer / Conférencier - Art History

[Ce jour-là dans l'Histoire @CeJourHistoire]

Si les pompiers de Paris sont des militaires, c'est à cause d'un bal. Le 1er juillet 1810, la fête donnée pour le mariage de Napoléon prend feu avec 2 000 invités à l'intérieur.

C'est l'ambassadeur d'Autriche qui reçoit, dans les jardins de son hôtel, rue du Mont-Blanc, l'actuelle rue de la Chaussée-d'Antin.

La salle de bal n'en est pas une. C'est une construction de bois montée dans le jardin, tendue de draperies.

Vers 23h30, la bougie d'un lustre touche une tenture.

Paris n'a pas de pompiers. Il a des gardes-pompes, des civils payés à la tâche qui exercent un autre métier et s'entraînent peu. Les six de service ce soir-là attendent chez un voisin, hors de vue, pour ne pas inquiéter les invités.

Napoléon met Marie-Louise à l'abri, revient, et dirige lui-même les secours jusqu'au matin.

Le bilan officiel est d'une seule morte. La princesse Pauline de Schwarzenberg, belle-sœur de l'ambassadeur, est retournée dans les flammes en croyant entendre sa fille. On l'a identifiée à ses bijoux.

L'Empereur en tire une conclusion de militaire. Ce qui manque à ce service, ce n'est pas de l'eau, c'est un commandement.

Le 18 septembre 1811, un décret impérial crée le bataillon de sapeurs-pompiers de Paris. 576 hommes en 4 compagnies, la discipline de l'armée, sous l'autorité du préfet de police.

Ils sont aujourd'hui plus de 8 000, dans 71 casernes, et sortent environ 1 300 fois par jour.

Deux cent quinze ans plus tard, quand un camion rouge passe dans Paris, ce sont toujours des militaires qui sont dedans.

[Ce jour-là dans l'Histoire @CeJourHistoire]

Le premier TGV ne roulait pas à l'électricité. Il avait quatre turbines d'hélicoptère et il brûlait du carburant d'aviation.

Il s'appelait TGV 001, il est sorti d'usine en mars 1972, et il n'a jamais transporté un seul voyageur.

Le problème, au début des années 1970, est simple. La France veut un train à 300 kilomètres-heure et n'a aucune ligne électrifiée capable de l'alimenter à cette vitesse.

La turbine à gaz règle la question. Elle est légère, très puissante pour son poids, et le train emporte son carburant avec lui. Ce sont des turbomoteurs d'hélicoptère, deux par motrice, quatre en tout.

La rame prend la voie en avril 1972. Elle est peinte en orange, elle a un nez profilé comme un avion, et elle roule dans le sud-ouest sur des lignes ordinaires.

Le 8 décembre 1972, elle atteint 318 kilomètres-heure. Le record du monde pour un train à turbine, et il tient toujours.

Elle franchira les 300 des centaines de fois en six ans d'essais.

Puis, en 1973, le baril de pétrole quadruple.

Un train qui boit du kérosène n'a plus de sens. Le programme bascule sur la traction électrique, et la rame à turbine finit ses jours en banc d'essai roulant.

Ce qui a survécu, c'est sa carrosserie. L'articulation, qui fait reposer deux voitures voisines sur un seul bogie commun. Les deux motrices, une à chaque bout. La cabine. Tout le TGV de série en descend.

La ligne Paris-Lyon ouvre le 27 septembre 1981. Le 3 avril 2007, un TGV atteint 574,8 kilomètres-heure, record du monde sur rail.

La rame la plus rapide du monde ferroviaire descend d'un train qu'on avait dessiné pour rouler au pétrole, et que le pétrole a tué.

[Ce jour-là dans l'Histoire @CeJourHistoire]

Deux détecteurs américains séparés de 3 000 kilomètres ont enregistré le même frémissement, à 7 millisecondes d'écart.

Ce qui venait de traverser la Terre avait mis plus d'un milliard d'années à arriver.

Einstein avait annoncé la chose en 1916. Selon sa théorie, une masse qui accélère fait onduler l'espace lui-même, comme un drap qu'on secoue. Il tenait le phénomène pour trop faible pour être jamais mesuré.

Un siècle plus tard, les Américains ont construit deux machines pour essayer quand même. Deux tunnels en L, de 4 kilomètres de côté, un en Louisiane, l'autre dans l'État de Washington. Un rayon laser y fait l'aller-retour en permanence.

Ce qu'il s'agit de repérer, c'est une variation de longueur d'un milliardième de milliardième de mètre sur ces 4 kilomètres. Mille fois plus petit qu'un proton.

Le 14 septembre 2015, à 9 h 50 du matin en temps universel, le signal arrive. Il dure deux dixièmes de seconde et monte en fréquence, comme un glissando.

Les deux instruments venaient d'être remis en marche. Leur campagne d'observation officielle n'avait pas encore commencé.

À l'autre bout, deux trous noirs d'une trentaine de masses solaires chacun, qui tournaient l'un autour de l'autre depuis des millions d'années et qui viennent de se percuter.

Dans la dernière fraction de seconde, l'équivalent de 3 fois la masse du Soleil a été converti en énergie pure. Pendant cet instant, la collision a rayonné plus que toutes les étoiles de l'univers visible réunies.

Les équipes ont passé cinq mois à vérifier avant de parler. L'annonce est tombée le 11 février 2016, et le prix Nobel de physique a suivi en 2017.

On en détecte aujourd'hui plusieurs dizaines par an. Des objets dont on ne voit ni la lumière ni la matière se percutent à des milliards d'années de nous, et la Terre les entend.

[Ce jour-là dans l'Histoire @CeJourHistoire]

Les chênes qu'on abat aujourd'hui dans cette forêt ont été mis en réserve sous Louis XIV. Ceux qui les remplacent seront coupés vers 2300.

C'est la seule forêt de France métropolitaine exploitée sur un cycle de plus de deux cents ans.

Elle s'appelle Tronçais, elle est dans l'Allier, et elle couvre 10 600 hectares.

Tout part d'une décision de 1670. Colbert fait délimiter et réaménager la forêt, et il la réserve à la marine du roi.

Le calcul est simple et démesuré. Un chêne bon pour un vaisseau met deux siècles et demi à se faire. Les arbres qu'on met de côté ce jour-là seront coupés par des hommes dont les arrière-arrière-grands-parents ne sont pas encore nés.

Pour obtenir ce bois, on fait pousser les chênes serrés les uns contre les autres. Privés de lumière sur les côtés, ils montent droit et perdent leurs branches basses tout seuls. Le tronc grandit sans nœuds.

Le plus haut de la forêt mesure 47,50 mètres.

La marine, elle, n'en a presque rien tiré.

Le temps que les arbres soient mûrs, les coques se construisaient en fer. Et les charpentiers de marine avaient surtout besoin de pièces courbes, pour épouser la forme des bateaux. Tronçais ne produisait que des troncs droits.

Ce qui était un défaut pour la marine est devenu une valeur ailleurs. Un bois droit, sans nœud, à grain serré, se fend en lattes régulières. Et des lattes régulières, cela fait des douves de tonneaux.

Les grands vins de Bordeaux et le cognac vieillissent dans du chêne de Tronçais.

Le bois des fûts qu'on remplit cette année vient d'arbres qui poussaient déjà avant la Révolution.

[Jérôme Godefroy @jeromegodefroy]

EXCLUSIF : les touristes anglais font la queue pour admirer la pâtisserie de Bayeux.

[Histoire & Odyssée @HistoireOdyssee]

Gagner les faveurs de la foule n’a jamais été une mince affaire. Il y a 500 ans, les choses pouvaient rapidement dégénérer.

En juin 1467, Charles le Téméraire fait son entrée à Gand et découvre une ville réticente au nouveau duc.

Les festivités commencent par une plaisanterie aux dépens de Charles. Sur le marché aux grains, les Gantois l’invitent à rejouer le jugement de Pâris : trois femmes se présentent devant lui afin qu’il désigne la plus belle.

Mais la référence à l’Antiquité tourne à la farce. Devant lui apparaissent « une créature énorme, une naine bossue et une grande maigre ». La foule éclate de rire. Charles, lui, reste impassible et détourne la tête.

Le lendemain, le ton change. Au retour de la procession de saint Liévin, les tensions éclatent autour de la « cueillette », une taxe imposée aux marchands sous Philippe le Bon. Les guildes ressortent également leurs bannières, un droit qui leur avait été retiré.

Charles perd son sang-froid. Furieux, il se fraie un chemin dans la foule à l’aide de sa canne et en heurte un Gantois, qui hurle de douleur.

Louis de Gruuthuse (noble flamand) parvient à calmer la situation. Le duc apparaît alors à une fenêtre et s’adresse directement aux Gantois, dans leur langue, en thiois. Il promet de maintenir la paix et d’accorder ce qui peut l’être. La foule applaudit.

Mais un certain Bruneel Hoste grimpe à son tour jusqu’à la fenêtre. Sous les yeux d'un Charles médusé, il se tourne vers la foule et énumère les revendications : supprimer la cueillette ? Rouvrir les portes murées ? Rendre aux guildes l’usage de leurs bannières ?

À chaque question, la réponse du public fuse : « Oui, oui, oui ! »

Estomaqué par la scène, Charles finit par céder sur plusieurs points avant de quitter Gand le lendemain.

Il serait évidemment anachronique de faire de Charles le Téméraire un politicien au sens moderne du terme, et encore davantage de voir dans les Gantois des électeurs.

Mais la scène rappelle combien le pouvoir à cette époque devait lui aussi se montrer, prendre la parole, négocier et parfois affronter directement la foule.

L'art difficile de convaincre la foule : https://t.co/uBd3B6QEDQ

[Ce jour-là dans l'Histoire @CeJourHistoire]

Les remparts sont authentiques. La ville qu'ils enferment a été rebâtie dans les années 1950.

Sur 865 maisons, 683 ont été détruites ou abîmées en dix jours.

Cette ville, c'est Saint-Malo, en Ille-et-Vilaine, et ce qu'on y visite est l'un des plus grands chantiers de reconstruction de l'après-guerre française.

En août 1944, l'artillerie américaine pilonne la vieille ville enfermée dans ses murs, persuadée d'y trouver l'essentiel de la garnison allemande. Celle-ci tenait en réalité la citadelle d'en face.

Le 14 août, 150 bombardiers lourds passent au-dessus des toits.

Les bombes n'achèvent pas la ville. Les incendies qu'elles allument s'en chargent. Le granit tient, les charpentes brûlent, et le feu passe de maison en maison pendant des jours.

Quand tout s'éteint, 80 à 85 % de la cité a disparu. Les meubles, les archives et les papiers de famille avec.

Restent les remparts, presque intacts.

La reconstruction commence en 1947, sous l'architecte Louis Arretche. Il tranche pour une solution qui se discute encore : garder la silhouette, le tracé général et le découpage des parcelles, sans refaire la ville à l'identique.

Les rues sont élargies. On ouvre vers la cathédrale des perspectives qu'elle n'avait jamais eues. Les hauteurs, les matériaux et le confort intérieur sont ceux du XXe siècle.

Sur 130 bâtiments anciens proposés à la restauration, 33 sont retenus.

Des millions de visiteurs marchent chaque année dans une ville qu'ils croient médiévale et qui a moins de quatre-vingts ans. Les seules pierres qui aient vu passer les corsaires sont celles qu'on foule là-haut, sur le chemin de ronde.

[Notre terroir 🇫🇷 @notreterroir]

La volaille de Bresse, la seule volaille au monde protégée comme un grand cru.

La Reine des volailles, le Volaille des Rois. La seule à bénéficier d’une AOP, le même statut que nos plus grands vins.

Elle naît en Bresse, sur un carré d'herbe grasse à cheval entre l'Ain, Saône-et-Loire et le Jura. Son plumage est d'un blanc pur, ses pattes sont naturellement bleues, sa crête d'un rouge vif : les trois couleurs du drapeau. Un hasard de la nature que la France a transformé en fierté nationale.

Sa vie n'a rien à voir avec l'élevage industriel. Chaque poulet dispose de dix mètres carrés de prairie libre pour gambader. Il picore les vers, les insectes et l'herbe tendre. En fin de parcours, il passe au « calon », un épinette en bois où on le nourrit de céréales locales et de lait pendant plusieurs semaines. C'est ce repos gourmand qui infiltre sa chair d'un persillé inimitable.

Pour les fêtes, les éleveurs perpétuent une tradition séculaire : le roulage. La volaille est emmaillotée dans une toile de lin cousue à la main. Le gras se répartit uniformément, la peau devient lisse comme du marbre, la chair gagne en mœlleux. Une sculpture comestible.

Brillat-Savarin lui-même la célébrait déjà comme la perfection de la table française. On ne la cuisine pas à la va-vite : elle se poche au bouillon, se nappe d'une crème épaisse de Bresse, se marie aux morilles.

Une volaille d'exception qui exige du temps, de l'espace et un savoir-faire paysan d'un autre âge. Le luxe à la française n'est pas toujours dans une vitrine de la place Vendôme, il est parfois au milieu d'un pré.

[Ce jour-là dans l'Histoire @CeJourHistoire]

L’un des tout premiers bâtiments au monde à montrer son squelette de fer à l’air libre n’était ni une gare, ni une tour.

C’était une fabrique de chocolat, posée à cheval sur une rivière à l’est de Paris.

Elle se trouve à Noisiel, en Seine-et-Marne. On l’appelle le moulin Saulnier, du nom de l’architecte qui l’a dessiné.

Tout commence par un pharmacien. En 1816, Antoine Brutus Menier fabrique des poudres médicinales et se sert du chocolat pour en masquer l’amertume.

Le chocolat n’est alors qu’un enrobage. Un détail au service du remède.

En 1825, il rachète un vieux moulin seigneurial au bord de la Marne, dans un village d’à peine cent habitants.

Son fils Émile-Justin comprend que l’enrobage vaut mieux que la poudre. Il abandonne la pharmacie et ne fabrique plus que du chocolat.

La demande explose. En 1869, il fait abattre le moulin pour en bâtir un quatrième, capable de suivre.

Jules Saulnier récupère les quatre piles de pierre plantées dans le lit de la rivière. Il pose dessus une ossature de fer entière, et la laisse dehors.

À l’époque, on cache le métal derrière la pierre. Ici, le squelette reste visible, et l’on remplit les vides avec des briques émaillées.

Ces briques dessinent des feuilles de cacaoyer et, partout sur la façade, la lettre M.

460 tonnes de fer. Dessous, les turbines de la Marne font tourner les meules qui broient les fèves.

Autour de l’usine, la famille bâtit une ville. Maisons ouvrières, écoles, réfectoires, mairie. On y naît, on y travaille et on y meurt sous le nom de Menier.

Jusqu’en 1914, c’est la plus grande chocolaterie du monde. Le cacao vient de ses propres plantations, au Nicaragua.

La dernière tablette est sortie de Noisiel en 1990. Le moulin, classé monument historique, tient toujours au-dessus de l’eau.

Un squelette de métal qui porte tout, une façade qui ne porte rien. C’est devenu le principe de presque toutes les tours du monde.

[Notre terroir 🇫🇷 @notreterroir]

Mariage Frères. La maison de thé qui a inventé l’art français du thé.

Tout commence en 1660. Nicolas Mariage, négociant, est envoyé par Louis XIV en Perse et aux Indes. Son frère Pierre part pour Madagascar. La famille entre dans le commerce des denrées lointaines.

Un siècle plus tard, à Lille, Jean-François forme ses fils. En 1854, à Paris, rue du Bourg-Tibourg, Henri et Édouard Mariage fondent la maison, premier importateur français de thé. Ils fournissent les épiceries fines, les grands hôtels et les salons. Les feuilles arrivent de Chine et de Ceylan. On ne vend pas au public : on livre les meilleures tables.

Pendant plus d’un siècle, la maison reste dans la famille. Grossiste discret, savoir-faire transmis. Puis Marthe Cottin, dernière descendante, se retrouve seule, sans héritier. En 1983, un étudiant thaïlandais, Kitti Cha Sangmanee, tombe sur les caisses de bois, les archives et les parfums. Il rachète. Richard Bueno le rejoint, puis Franck Desains.

En 1984, la maison s’ouvre au détail. Le comptoir historique du Marais retrouve ses balances, ses tamis et ses anciennes caisses de Chine. On crée des mélanges et on codifie l’Art français du thé.

Leur coup de maître : le Marco Polo, un thé noir aromatisé aux fruits et fleurs de Chine et du Tibet dont la recette exacte reste un secret de fabrication. Il devient le best-seller mondial de la marque.

Aujourd’hui, la maison est présente à Tokyo, Londres ou Ginza, mais continue de composer ses mélanges à la main dans ses ateliers parisiens.

Mariage Frères prouve que le terroir ne réside pas seulement dans la terre où l'on plante. Il réside aussi dans l'esprit, la main et le goût de ceux qui façonnent la matière.

[Ce jour-là dans l'Histoire @CeJourHistoire]

La France a été légalement donnée au roi d'Angleterre, par écrit, et par son propre roi. Ce qui a annulé le contrat, c'est une maladie du ventre.

Le royaume est alors coupé en deux. Le roi, Charles VI, sombre dans la folie par crises, et 2 clans se déchirent son pouvoir, les Armagnacs et les Bourguignons.

Le roi d'Angleterre, Henri V, saisit l'occasion. Il débarque en Normandie, écrase l'armée française à Azincourt en 1415, prend la province entière, puis Paris.

Le 21 mai 1420, dans la cathédrale de Troyes, tout est signé.

Charles VI le reconnaît comme son héritier, lui remet le gouvernement du royaume dès maintenant, et écarte de la succession son propre fils, le jeune Charles. Henri épouse la fille du roi fou, Catherine.

À la mort de Charles VI, les deux couronnes tomberont sur une seule tête. Il ne reste plus qu'à attendre.

L'hiver suivant, Henri met le siège devant Meaux, à l'est de Paris. Le camp est glacé, l'eau est mauvaise, la dysenterie court dans les rangs. Il l'attrape.

Le 31 août 1422, il meurt au ch��teau de Vincennes, à 35 ans, sans avoir jamais porté la couronne de France.

Charles VI meurt 7 semaines plus tard.

Le trône revient donc à l'héritier d'Henri. Son fils. Un bébé de 9 mois resté à Londres.

Un royaume tenu par un nourrisson ne tient pas. En 1429, Jeanne d'Arc fait lever le siège d'Orléans et conduit le fils écarté se faire couronner roi à Reims. Les Anglais auront tout perdu en 1453.

L'Angleterre célèbre encore Henri V comme son plus grand roi de guerre, grâce à une pièce de Shakespeare. Il est mort dans un château français, à 20 minutes du centre de Paris, à 7 semaines du trône.

[Ce jour-là dans l'Histoire @CeJourHistoire]

On peut visiter un château fort du XIIIe siècle qui n'existait pas il y a trente ans.

Il s'appelle Guédelon, au milieu d'une forêt de Bourgogne. En 1997, une poignée de passionnés se lancent un défi. Bâtir un vrai château médiéval en partant de rien, avec les seuls moyens de l'époque.

La règle est stricte. Tout doit se faire comme vers 1228, sous le règne de Saint Louis. La pierre est tirée d'une carrière sur place, le bois coupé dans la forêt d'à côté, les outils forgés à la main. Aucun moteur, aucune grue moderne, pas un gramme de ciment.

Pour hisser les blocs en haut des murs, des hommes marchent à l'intérieur d'une grande roue de bois, comme des écureuils. La roue tourne, la corde s'enroule, la pierre monte.

Chaque année, le château gagne quelques mètres. Une tour, une voûte, une cheminée.

Près de 300 000 visiteurs viennent voir, chaque année, le Moyen Âge se construire sous leurs yeux.

En rebâtissant à l'ancienne, ces artisans ont retrouvé des gestes oubliés depuis des siècles. Quand Notre-Dame de Paris a brûlé, on est venu leur demander conseil.

La fin du chantier est annoncée pour les alentours de 2030. Personne, sur place, ne veut vraiment s'y engager.

[Ce jour-là dans l'Histoire @CeJourHistoire]

Pendant la Révolution, on a découpé la plus grande tapisserie du Moyen Âge pour en faire des bâches et protéger des orangers du gel.

Elle faisait 140 mètres de long. Six immenses pièces de laine et de fil d'or, des centaines de personnages, commandées vers 1375 par Louis d'Anjou, le frère du roi de France.

C'est la Tenture de l'Apocalypse, aujourd'hui au château d'Angers.

Elle met en images le dernier livre de la Bible, celui de la fin du monde : les anges, les monstres, les cavaliers du malheur. Le plus grand décor tissé qui nous soit parvenu du Moyen Âge.

Et puis le goût a changé. Au XVIIIe siècle, plus personne n'en veut. On la vend, on la coupe en morceaux. Des jardiniers s'en servent pour couvrir le sol, on en bouche même des trous dans une écurie.

Il en manque aujourd'hui près d'un tiers, perdu à jamais.

Ce qui reste, on le doit à un évêque et à un chanoine qui, vers 1848, rachètent les fragments un à un et les recousent.

Cent mètres ont survécu. On les voit à Angers, dans une longue galerie sombre, éclairée juste ce qu'il faut pour ne pas ternir les couleurs.

Sept cents ans après, les cavaliers de la fin du monde sont toujours là.

[Notre terroir 🇫🇷 @notreterroir]

Le bretzel. Spécialité d’Alsace, ancré dans tout l’espace germanique.

Au VIe siècle, un moine aurait plié un reste de pâte pour reproduire les bras croisés des enfants en prière. Le brachitella devient bretzel. Sa forme nouée, ses trois trous symbolisant la Trinité, en font le pain rituel du Carême dans tout le monde germanique.

En Alsace, il s’imprègne de la culture locale et intègre dès le Moyen Âge l’enseigne officielle des boulangers. Il devient indissociable de la winstub, de la bière et du mariage alsacien, où la tradition veut qu’on le partage pour porter bonheur.

La recette reste simple. Une pâte de farine, eau ou lait tiède, levure, un peu de beurre et de sel. On pétrit, on laisse lever. On roule de longs boudins, plus épais au centre, on croise les extrémités pour former le nœud, on plaque les bouts. Puis vient le geste décisif : un passage rapide dans une eau bouillante additionnée de bicarbonate de soude (autrefois de la lessive de soude). C’est ce bain qui donne la croûte brune, brillante, légèrement alcaline. On saupoudre de gros sel, on enfourne. Croustillant dehors, moelleux dedans. À manger le jour même, encore tiède.

Si l’Allemagne centralise son image via la Brezel bavaroise et que les Émigrés l’ont exporté jusqu’aux États-Unis sous forme de snack sec, l’Alsace en conserve une version fraîche et artisanale, consommée le jour même.

Du Saint-Empire romain germanique aux zincs de Strasbourg, le bretzel rappelle que les frontières culinaires ignorent les traités. Un savoir-faire populaire préservé, tout simplement.

[Notre terroir 🇫🇷 @notreterroir]

Antonin Carême. L’enfant abandonné devenu roi des cuisiniers.

Il naît à Paris en 1784, abandonné par ses parents en pleine Terreur à l’âge de huit ans. Recueilli par un gargotier de la barrière du Maine, il commence au bas de l’échelle : il plonge, il gratte, il apprend.

Adolescent, il entre chez Sylvain Bailly, le pâtissier le plus réputé du Palais-Royal. Ses heures libres, il les passe au Cabinet des Estampes de la Bibliothèque, à étudier des traités d’architecture. Il en tire son idée : des pièces montées spectaculaires en pâte d’amande et en sucre soufflé, qui font le tour de Paris.

Talleyrand le remarque. En 1803, le ministre des Relations extérieures de Bonaparte achète le château de Valençay pour y recevoir les hôtes de marque de l’Europe. Il y installe Carême. Pendant douze ans, celui-ci dirige ses cuisines. Son défi : composer des menus différents pendant un an, en n’utilisant que des produits de saison. Pari tenu. En 1814, Talleyrand l’emmène au Congrès de Vienne, où Carême nourrit les grands d’Europe pendant plus de sept mois.

Après la chute de l’Empire, tout le monde se l’arrache. Il cuisine pour le prince régent à Londres, pour le tsar Alexandre Ier, pour l’empereur d’Autriche, puis pour le baron de Rothschild à Paris. Lors d’un séjour à Vienne, il invente la toque, pour remplacer le bonnet de coton des cuisiniers.

Mais Carême n’est pas qu’un exécutant. C’est le premier théoricien de la haute cuisine. Il rationalise les sauces en créant la classification des quatre sauces mères : espagnole, velouté, allemande, béchamel. Il écrit des sommes monumentales, dont Le Cuisinier parisien et L’Art de la cuisine française au XIXe siècle.

Il meurt en 1833, à 48 ans, usé par des années passées devant les fourneaux au charbon de bois.

Le premier chef star de l’Histoire n’a pas seulement servi la grandeur des princes : il a fondé la haute cuisine française .

[Ce jour-là dans l'Histoire @CeJourHistoire]

Ce roi a hérité d'un territoire minuscule, à peine plus grand que Paris. À sa mort, il laissait derrière lui la première puissance d'Europe.

Philippe Auguste, né le 21 août 1165, est sacré à quatorze ans.

Toute sa vie, il affronte les rois d'Angleterre, qui possèdent alors la moitié ouest de la France. Il part même à la croisade aux côtés de l'un d'eux, Richard Cœur de Lion, avant de rentrer pour mieux le combattre.

Patiemment, il leur reprend la Normandie et des provinces entières, quadruplant les terres du roi.

Il transforme aussi sa capitale. Il entoure Paris d'une muraille de pierre, fait paver ses rues boueuses, installe le grand marché des Halles, et dresse au bord de la Seine une forteresse qui deviendra le Louvre.

C'est lui, enfin, le premier à cesser de se dire « roi des Francs » pour signer « roi de France ».

À sa mort, en 1223, le petit domaine autour de Paris était devenu un grand royaume. Et Paris, une capitale qu'elle n'a plus jamais cessé d'être.

[Tock @yvan_theriault]

De Gaules

Quand il était président, Charles de Gaulle estimait que l’argent public devait être strictement intouchable.

Au Palais de l’Élysée, il était impensable que l’État prenne en charge la moindre dépense personnelle.

Son épouse, Yvonne de Gaulle, tenait un petit carnet dans lequel elle notait avec rigueur toutes les dépenses du foyer : électricité, nourriture, vêtements, savon… rien n’était laissé au hasard.

Chaque mois, le couple envoyait un chèque au Trésor public afin de rembourser ces frais strictement privés.

Un jour, le comptable de l’Élysée lui fit remarquer que cela n’était « pas nécessaire ».
Elle répondit avec fermeté :
« Tout ce qui n’est pas public est privé, et ce qui est privé, c’est à nous de le payer. »

Leur exigence allait encore plus loin :
leurs enfants et petits-enfants n’avaient pas le droit d’utiliser les voitures officielles pour des déplacements personnels.
Charles de Gaulle refusait les privilèges liés à sa fonction.
Il réglait lui-même toutes ses dépenses à l’Élysée — jusqu’au savon ou aux repas de famille — et avait même choisi de renoncer à son salaire présidentiel, vivant uniquement de sa pension de général.

À sa mort, il ne laissa aucune fortune, seulement sa maison à Colombey-les-Deux-Églises, acquise avant la guerre.
On raconte même qu’il envoyait spontanément des chèques au Trésor public dès qu’un doute existait sur une dépense privée réglée par l’État.

Un sens de l’intégrité et du devoir qui force encore aujourd’hui le respect…
et qui rappelle que le véritable prestige ne réside pas dans les privilèges, mais dans l’exemplarité. 🇫🇷

[Living Tricks @LivingTricks_]

The Evolution of Men’s Fashion in Paris

[Ce jour-là dans l'Histoire @CeJourHistoire]

Le 21 août 1911, un homme quitte le Louvre avec La Joconde cachée sous sa blouse. Personne ne s'aperçoit de rien pendant plus de vingt-quatre heures.

Ce jour-là, le musée est fermé au public. L'homme porte la tenue blanche des ouvriers qui travaillent dans les salles. Il décroche le tableau, l'emporte dans un escalier, le sort de son cadre et de sa vitre, et repart le panneau de bois serré contre lui.

Il s'appelle Vincenzo Peruggia, un vitrier italien qui a été employé au Louvre. Il connaît les lieux par cœur.

Pendant plus de deux ans, on cherche le tableau partout. La police interroge des dizaines de suspects. Le poète Guillaume Apollinaire est jeté en prison, un jeune peintre espagnol nommé Pablo Picasso est convoqué et interrogé.

Et devant le mur resté vide, il se passe une chose que personne n'avait prévue. Les visiteurs se pressent en foule pour contempler l'emplacement du tableau disparu, plus nombreux que pour la peinture elle-même.

En 1913, Peruggia se trahit. À Florence, il propose l'œuvre à un marchand d'art, convaincu de rendre à l'Italie un trésor que la France lui aurait volé. Le directeur d'un grand musée de la ville reconnaît la vraie Joconde, et le voleur est arrêté.

Le tableau rentre à Paris acclamé comme une reine. Peruggia, lui, n'écope que de quelques mois de prison.

Le visage le plus regardé du monde, il le doit en partie à l'homme qui l'a fait disparaître.

[Moderna @moderna_tx]

Moderna and @Merck today announced positive topline results from the Phase 3 INTerpath-001 trial evaluating adjuvant treatment with intismeran autogene, a novel investigational mRNA-based individualized neoantigen therapy jointly developed by Merck and Moderna, in combination with KEYTRUDA® (pembrolizumab), Merck's anti-PD-1 therapy, in patients with completely resected Stage IIB-IV melanoma.
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