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L’11 settembre che Washington non commemora non è quello delle Torri. È quello in cui un presidente eletto fu sepolto sotto le macerie della propria legalità mentre l’impero, da dietro lo schermo, contava i colpi. Salvador Allende parlò per l’ultima volta da La Moneda già squarciata dagli Hawker Hunter. Non fu un colpo di scena. Fu l’esito di un lavoro. Nixon aveva ordinato di «far urlare l’economia». Kissinger aveva giudicato «insidioso» il semplice fatto che un socialista vincesse le elezioni. La CIA aveva tentato di impedirgli persino di insediarsi, aveva messo armi in mano a chi doveva rapire e uccidere il generale Schneider, aveva finanziato scioperi, giornali, partiti, il terrore quotidiano della scarsità. Poi, l’11 settembre 1973, osservò, contattò, benedisse. «Abbiamo creato le condizioni il più possibile», confessò Kissinger al telefono. «Li abbiamo aiutati.» Allende non scappò. Non firmò. Non chiese asilo. Dalla Moneda sotto il fuoco disse: «Io non rinuncerò. Collocato in un transito storico, pagherò con la vita la lealtà del popolo.» Disse che il capitale straniero e l’imperialismo, uniti alla reazione interna, avevano preparato il terreno perché le Forze Armate tradissero la tradizione di Schneider. Disse che la forza può schiacciare i corpi, ma i processi sociali non si fermano né con il crimine né con i cannoni. «La storia è nostra e la fanno i popoli.» Ringraziò gli operai, le donne povere, chi aveva creduto che la Costituzione non fosse carta da stracciare. Poi pronunciò la frase che ancora brucia: «Molto più presto che tardi si apriranno di nuovo le grandi alamede per dove passerà l’uomo libero.» «Viva il Cile! Viva il popolo! Viva i lavoratori!» «Queste sono le mie ultime parole… una lezione morale che punirà la fellonia, la codardia e il tradimento.» Quello che seguì non fu «ristabilimento dell’ordine». Fu lo Stadio Nazionale trasformato in mattatoio a cielo aperto. Fu la DINA. Furono i voli della morte, i corpi gettati in mare perché non restasse neppure la tomba, i bambini strappati ai genitori, le torture nei sotterranei di Villa Grimaldi, lo stupro usato come strumento di Stato. Cifre ufficiali, non slogan: più di tremila assassinati o fatti sparire; decine di migliaia incarcerati, spezzati, marchiati per sempre. Un laboratorio. I Chicago Boys arrivarono a riscrivere l’economia sul cadavere ancora caldo della democrazia. Pinochet fu ricevuto, lodato, protetto. «Avete reso un grande servizio all’Occidente», gli disse Kissinger, come si ringrazia un sicario che ha fatto pulizia. Chiamano terrorismo chi mette una bomba su un autobus. Chiamano sicurezza nazionale, guerra fredda, «difesa della libertà» chi bombarda un palazzo di un eletto, strozza un paese e seppellisce migliaia di persone in fosse comuni. L’ipocrisia è il vero monumento. Allende aveva ragione su una cosa : la fellonia non si lava. Si documenta. Si nomina. Si rifiuta di chiamarla destino o necessità storica. Era un crimine di Stato, commesso a cielo aperto, con i documenti ancora oggi a metà declassificati perché la verità, quella sì, continua a fare paura.