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Le 20 mai 1927, il y a 99 ans jour pour jour, un pilote de 25 ans décolle de New York avec cinq sandwichs, un litre d'eau et aucune radio. Destination : Paris. Charles Lindbergh. Pilote de courrier aérien, ancien cascadeur, mécanicien obsessionnel. Il a convaincu une poignée d'hommes d'affaires de Saint-Louis de financer un avion sur mesure. Un monoplan monomoteur. Pas de parachute, pas de pilote automatique, pas de copilote. Juste un homme, un moteur et 1 700 litres d'essence. L'avion s'appelle le Spirit of St. Louis. Le cockpit est si étroit qu'il ne peut pas voir droit devant. Il navigue par les côtés, à la boussole et au calcul mental. Le décollage est un cauchemar. La piste est boueuse, l'appareil trop lourd. Il frôle les arbres et les fils électriques au bout de la piste. Puis c'est l'Atlantique. 6 300 kilomètres d'océan. Seul. La fatigue est le vrai ennemi. Il n'a pas dormi la nuit précédente. Au-dessus de l'océan, il lutte contre le sommeil en ouvrant la vitre pour que le vent glacé le gifle. Il s'endort et se réveille quand l'avion frôle les vagues. 33 heures et 30 minutes plus tard, il aperçoit les côtes irlandaises. Puis la Manche. Puis la Seine. Il la suit jusqu'à Paris. Au Bourget, plus de 100 000 personnes l'attendent dans la nuit. Treize jours plus tôt, les Français Nungesser et Coli avaient tenté la traversée dans l'autre sens. Ils ne sont jamais arrivés. Lindbergh se pose à 22 heures. La foule envahit la piste. La France est le premier pays à le toucher après l'Amérique. Il n'a mangé qu'un seul de ses cinq sandwichs. Au-dessus de la France.