Hoy cumple 67 años el mejor base de la historia y junto a Michael Jordan y Larry Bird uno de los tres mejores jugadores de la historia del baloncesto.
Magic Johnson, el primer jugador total, el jugador que lo cambió todo, el creador del 'ShowTime'.
🏀 5 x Anillos NBA
🏀 3 x MVP NBA
🏀 3 x MVP Finales
🏀 9 x Mejor Quinteto NBA
🏀 12 x All Star
🏀 2 x MVP All Star
🏀 1 x Oro JJOO
📽 @NBA
Hoy cumple 67 años Magic Johnson, la magia hecha jugador de baloncesto:
13 temporadas NBA
17.707 PTS
10.141 ASIST
5 anillos
3 MVPs
3 MVPs Finales
9 veces Mejor Quinteto NBA
12 veces All Star
2 MVPs All Star
1 Oro JJOO
El mejor base de la historia 💥
Buenos días, cumple 67 años uno de los más GRANDES jugadores de la historia del BALONCESTO, cumple 67 años EARVIN "MAGIC" JOHNSON #LeyendasNBA 🎥 TVE "Cerca de las Estrellas"
CARA
EU AINDA NÃO ACREDITO
PERDENDO POR 3 PONTOS
26 SEGUNDOS NO RELÓGIO
SE ERRASSE, ERA DERROTA NA CERTA
E DAÍ O CARA ME METE UM ARREMESSO DESSE DO MEIO DA QUADRA EM TERRITÓRIO HOSTIL
EU AINDA NÃO PROCESSEI TUDO ISSO
🚨Habló el líder histórico en asistencias🚨
La leyenda del baloncesto John Stockton, habló sobre la diferencia que existe entre Michael Jordan y LeBron James.
"No existe dicha comparación, los medios han intentado vender esta noticia para crear controversia entre fanáticos, para mantener con vida el negocio del baloncesto, ya que Michael Jordan siempre es tema de conversación, en cuanto a baloncesto se refieran."
"Cada uno tiene su propia historia, pero no es lo mismo ver un Lebron jugando, que ver un Jordan jugar."
"El juego de Lebron es un juego de mucho contacto, donde utiliza mucho su físico para llegar a la canasta, es el tipo de juego todos estamos acostumbrados a ver."
"El juego de Jordan, era un juego muy estético y elegante, un juego muy difícil de ver, creó que por esta razón lo extrañan tanto el público, todavía ya retirado observó los videos y me preguntó, cómo es que este hombre podía durar tanto tiempo en el aire."
"Creo que todavia Lebron, no ha hecho nada por la liga como lo hizo Jordan. Todos debemos agradecer el valor que el aportó a la hoy NBA.
"Cuando Lebron deje un legado de esa magnitud cómo lo hizo Jordan, en ese momento deben empezar a comparar, de lo contrario no está a la altura."
💬 “Han sido solo 10”
💬 “No estamos aquí para escuchar mierda”
Alucinado con la reacción del entrenador y de la estrella a la expresión soberana de anoche de una parte del público (me da igual cuántos) tras la derrota dura del domingo. Habría que recordarles que la diferencia entre jugar-entrenar de gratis en el parque y hacerlo en un Madrid por un sueldo de 7 dígitos es que hay 10.000 personas dispuestas a pagar por verte. En cierto modo, son también tus jefes.
Y como tal, soberanos de aplaudir, silbar, guardar silencio o bailar flamenco si les place (mientras no se falte al respeto). Quien no lo entienda es que no ha entendido ni este negocio ni el espíritu crítico que siempre ha caracterizado a la afición del Madrid
Posdata: yo no pude ir anoche al pabellón, mi respeto a los que pitaron y a los que no, que de eso va el Madrid
Mi carta a Superman
No sé por qué escribo esto, Superman, supongo que es lo que ocurre en estas tardes bochornosas, donde el calor lo aplasta todo y solo queda pensar. Estoy en un balcón, sentado en una silla de plástico de los chinos que se te adhiere a la piel, y no solo deja una marca perenne en el trasero, sino que trasvasa un olor químico que se va a quedar conmigo una larga temporada; contemplo un patio interior que huele a cloro de piscina y a sofrito. Agosto. Un día más.
La cuestión es que ya no se puede respirar. Y no me refiero al sofrito, con su ajo y su cebolla, me refiero a otra cosa. El otro día en el mercado, una señora que estaba delante de mí tuvo que dejar el pescado porque no le llegaba. La vi guardar el monedero, con esa dignidad silenciosa que te parte en dos, y pensé en la cantidad de malabaristas que hay en España y que ya no ejercen su arte en semáforos o carpas. Es como cuando todos al unísono contenemos la respiración al pasar rápido por una apestosa alcantarilla. Pienso en los chavales. Mi sobrina, una cabeza bien amueblada con dos carreras, vive en un pequeño piso en el que la ventana del salón da a una pared. Me mandó una foto y me reí, pero era una risa hueca. Su horizonte es ese: una pared. Y como ella y millones más. Trabajan a destajo en algo que no les llena por pagar un sitio donde apenas caben sus sueños. Y luego miras más allá. Mis padres, que durante el día hacen cuentas con la pensión como si fuera un sudoku imposible. Se han hartado de pronunciar bien inflación, con una sola “c”.
Pienso en la sanidad, ahora una lotería que depende de tu código postal y de tu paciencia. Llamas a tu centro de salud, la primera puerta, y conseguir una cita se ha vuelto un acto de fe.
Lo más perverso es el espejismo. Lees los informes y te sueltan que tenemos la esperanza de vida más alta de Europa. Y será verdad. Somos unos fenómenos sobreviviendo, unos expertos en alargar la agonía. Pero una cosa es no morirse y otra muy distinta es vivir sin que te duela el alma o el cuerpo. Nos dicen que invierten más dinero que nunca, pero ese dinero debe disiparse en algún sumidero burocrático, de esos sí que vamos sobrados.
Pero lo de los fuegos... eso se nota en el cuerpo. La noche anterior, desde estas tierras no se veían las estrellas. Una constelación de manchas anaranjadas tan solo, como una herida mal curada sobre el cielo, por el lado de la sierra. Y el olor. Olor a chamusquina, a memoria perdida. Ya no es lo que ves en la tele. Es el aire que respiras, el espectro del bosque que se te cuela en casa y te recuerda que algo se está rompiendo para siempre.
Y luego lees las noticias y entiendes por qué uno acaba escribiendo a los superhéroes. Ante los fuegos, decíamos "nadie hace nada". Qué ingenuidad. Sí que hacen, vaya si hacen…
Mientras el país huele a quemado y un hombre muere en Tres Cantos, nuestros próceres se enzarzan en una guerra de pulgares desde sus tumbonas de vacaciones. Más de 50 tuits de un ministro sin competencias en el tema para señalar que el presidente de la comunidad que arde está en Cádiz, como si el suyo no estuviera en Lanzarote. Y la respuesta, claro, no es enviar más medios, sino exigir dimisiones en el mismo lodazal digital. Una indecencia que escala hasta el "y tú más", un espectáculo bochornoso. Un consejero se ofende porque le preguntan por las llamas mientras tiene "la mala costumbre de comer", como si los bomberos que se juegan el pellejo no tuvieran hambre o sueño. La ministra de Transición Ecológica, la responsable directa, "sigue al minuto" la catástrofe desde su retiro vacacional, que debe ser una forma moderna y muy cómoda de dirigir la extinción.
Se descojonan de nosotros. Convierten la tragedia en un circo de vanidades, en una competición para ver quién es más miserable. No son políticos gestionando una crisis, son community managers de nuestra propia desgracia, preocupados solo por el titular, la pulla y el retuit. La patria les cabe en 280 caracteres, y está ardiendo por los cuatro costados.
¿Y tú qué? ¿Ves esto desde ahí arriba?
No te pido que arregles el país. Vaya locura. Este país no lo arregla nadie con superpoderes; el problema está en nosotros, en la piel, en los huesos. Solo.... no sé. Haz algo. Lo que sea. Nos hace falta un gesto. Una señal de que no todo es esta mediocridad gris, esta lenta rendición.
Apaga un solo fuego con un soplido helado de los tuyos. Vuela bajo, que te veamos. Que los críos que ya no creen en nada levanten la vista y se queden con la boca abierta, aunque solo sea un segundo. Recuérdanos que no todo es caer. Que todavía es posible volar.