Le pidió a una mujer una cita después de quedarse encantado por un cordón de zapato. Veintitrés años después, ella seguía llamándolo "mi marido" en presente.
David Bowie e Iman Mohamed se conocieron en una cita a ciegas organizada por un amigo común en Los Ángeles, en 1990. Para él fue inmediato. "David dijo que fue amor a primera vista", contó Iman después. "A mí me costó algunos meses, pero llegué". El momento que la convenció llegó caminando por la calle: se le desató el cordón del zapato y él se arrodilló para atárselo. Ahí pensó: "Es él".
Antes de eso, ambos habían estado casados anteriormente: Iman con el jugador de baloncesto Spencer Haywood, Bowie con la modelo Angela Bowie. Iman aclaró años después que se enamoró de "David Jones", no de "Bowie": "Bowie es solo un personaje. Es un cantante, un artista. David Jones es el hombre que conocí".
Se casaron civilmente en Lausana, Suiza, el 24 de abril de 1992, y celebraron una boda más grande poco después en Florencia, Italia. Tuvieron una hija, Alexandria Zahra Jones, en agosto de 2000.
Su matrimonio duró hasta la muerte de Bowie por cáncer de hígado, el 10 de enero de 2016, tras una batalla privada de 18 meses que mantuvieron oculta al público. Sobre el secreto de que funcionara: "David no discute. Es inglés, así que se queda callado. Yo soy la que grita. Luego siempre me hace reír. Es como cabaret".
Años después de su muerte, Iman sigue corrigiendo a quien lo llama su "difunto marido". "Sigo sintiéndome casada. Alguien hace unos años se refirió a David como mi difunto marido y le dije: 'No, él no es mi difunto marido. Es mi marido'".
📍 Fuente: declaraciones de Iman a PEOPLE e InStyle / The Guardian, entrevista 2014.
Tengo un cliente que viene a desayunar a mi cafetería desde hace 7 años.
Siempre llega a las 6:30.
Siempre pide lo mismo:
Café solo.
Tostada con aceite.
Y siempre deja la mesa limpia antes de irse.
Nunca ha hecho ruido.
Nunca ha tratado mal a nadie.
Nunca ha pedido nada especial.
Solo entra, saluda por su nombre a quien esté en la barra y dice:
“Buenos días, que tengáis buena jornada.”
Hace una semana dejó de venir.
Me extrañó, porque hay personas que forman parte de tu negocio sin que te des cuenta.
No son clientes.
Son rutina.
Son presencia.
Son casa.
Ayer apareció.
Más delgado.
Con la mirada cansada.
Se acercó a la barra, sacó unas monedas del bolsillo y me dijo:
“Vengo a pagar lo que debo de la semana pasada. Me quedé sin trabajo y no quería desaparecer sin dar la cara.”
Después bajó la cabeza y añadió:
“De momento no podré venir más.”
Le empujé las monedas de vuelta.
Le puse su café.
Su tostada.
Y le dije:
“Mientras estés buscando trabajo, aquí desayunas igual que siempre.”
Se le llenaron los ojos de lágrimas.
No por el café.
No por la tostada.
Sino porque a veces una persona no necesita que le soluciones la vida.
Solo necesita sentir que no ha perdido su sitio en el mundo.
Prefiero perder unos desayunos antes que perder la oportunidad de cuidar a alguien que durante 7 años trató mi negocio con respeto.
La gente buena no siempre pide ayuda.
A veces solo desaparece en silencio.
Por eso hay que mirar más.
Preguntar más.
Y cuando la vida golpea a alguien que siempre fue correcto contigo, no sacar la calculadora tan rápido.
A veces no se trata de vender.
Se trata de humanidad.
Mi hija empezó su periodo en el autobús de regreso a casa hoy y un chico un año mayor que ella, a quien no conoce realmente, la apartó y le susurró al oído que tenía una mancha en la parte trasera de sus pantalones y le dio su jersey para que se lo atara a la cintura y así pudiera bajarse del autobús y caminar a casa... dijo que se sintió un poco avergonzada y al principio dijo que no pasaba nada, pero el chico insistió y le dijo "tengo hermanas, ¡todo bien!".
Que Dios bendiga a su mamá por criarlo bien.