Ole @Oleelo8 - Twitter Profile

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over 3 years ago

Es stehen ein paar unerledigte Aufgaben an, aber eh ich damit beginne schnell mal Twitter reinschauen. Zwei Stunden später gibt es noch mehr Unerledigtes. Zielstrebigkeit ist so wichtig. Mein Frust steigt proportional.

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Ole @Oleelo8

about 5 hours ago

@DanielVoll12251 Ess ist wie zu DDR Zeiten 😂 die Kulturschaffenden dienen dem System.

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Daniel Gugger 888

@daniel_gugger

4 days ago

888 Am Abend des 3. Oktober 1992 betrat eine 25-jährige Irin eine der meistgesehenen Bühnen Amerikas – Saturday Night Live – und tat etwas, womit niemand gerechnet hatte. Sie ging kein Risiko ein. Sie spielte nicht den Hit, auf den alle warteten. Stattdessen stand Sinéad O’Connor allein vor Millionen von Zuschauern, sang ein Lied a cappella über das Leid Unschuldiger und hielt beim letzten Ton ein Foto des Papstes hoch – und zerriss es in zwei Teile. „Bekämpft den wahren Feind“, sagte sie leise und ließ die Stücke zu Boden fallen. Die Stille, die folgte, war ohrenbetäubend. Dann wandte sich die Welt gegen sie. Innerhalb weniger Tage erreichten sie Morddrohungen. Radiosender nahmen ihre Musik aus dem Programm. NBC verbannte sie auf Lebenszeit. Komiker verspotteten sie. Frank Sinatra drohte ihr öffentlich. Eine 30 Tonnen schwere Dampfwalze zermalmte einen Berg ihrer Alben vor einem Bürogebäude am Rockefeller Center. Die Botschaft war klar: Du tust nicht, was sie getan hat. Du sagst nicht, was sie gesagt hat. Nicht im Fernsehen. Nicht über die katholische Kirche. Nicht im Jahr 1992. Zwei Wochen später betrat sie die Bühne im Madison Square Garden für ein Bob-Dylan-Tribute-Konzert. Kaum hatte sie das Mikrofon erreicht, traf sie der Lärm – Tausende von Menschen buhten, der Schall brach sich wie eine Welle über sie. Sie blieb wie angewurzelt stehen. Sie rannte nicht weg. Sie weinte nicht. Sie entschuldigte sich nicht. Von der Seite der Bühne kam ein großer Mann auf sie zu. Es war Kris Kristofferson – legendärer Musiker, Schauspieler und an diesem Abend ihr einziger Verteidiger im ganzen Gebäude. Er legte den Arm um sie und beugte sich zu ihr. „Lass dich von diesen Mistkerlen nicht unterkriegen.“ Sie sah ihn an. „Ich bin nicht unterzukriegen“, sagte sie. Dann drehte sie sich zum Publikum um, stoppte die Band und sang erneut – diesmal lauter – dasselbe trotzige Lied, das sie schon bei SNL gesungen hatte. Sie sang es trotz des Lärms. Sie sang es trotz der Buhrufe. Sie weigerte sich, in Vergessenheit zu geraten. Sinéad O'Connor hatte einen bestimmten Grund für ihr Verhalten an jenem Abend bei SNL. Jahrelang hatte sie mit ansehen müssen, wie Kinder in Institutionen litten, die sie eigentlich schützen sollten. Sie hatte selbst Missbrauch erlebt. Sie hatte miterlebt, wie die Kirche die Vorwürfe leugnete, vertuschte und ablenkte. Und sie hatte einfach beschlossen, dass sie das Schweigen nicht länger ertragen konnte. Die Welt nannte sie instabil. Man nannte sie aufmerksamkeitssüchtig. Man nannte sie gefährlich. Fast ein Jahrzehnt später begann die Wahrheit ans Licht zu kommen – erst langsam, dann in einer unaufhaltsamen Flut. Untersuchung um Untersuchung bestätigte, was sie hatte sagen wollen: systematischer Kindesmissbrauch durch katholische Geistliche, jahrzehntelang von der Kirchenführung vertuscht, länder- und kontinentübergreifend. Der Skandal wurde zu einer der bedeutendsten moralischen Abrechnungen in der modernen Religionsgeschichte. Sie hatte Recht gehabt. Nicht nur ein bisschen. Vollkommen, präzise, schmerzlich Recht. Dieselbe Kommentatoren, die sie ausgelacht hatten, verstummten. Dieselbe Branche, die sie im Stich gelassen hatte, änderte schließlich ihre Meinung, sprach voller Ehrfurcht von ihr, nannte sie „ihrer Zeit voraus“, nannte sie „mutig“. Das Time Magazine kürte sie zur einflussreichsten Frau des Jahres 1992. Zahlreiche Würdigungen trafen für eine Frau ein, die Jahre im Exil verbracht hatte, fernab einer Welt, die mit ihrer Wahrheit nichts anfangen konnte. Doch die aufrichtige Entschuldigung – die öffentliche Abrechnung, das Eingeständnis, dass man das Leben einer jungen Frau zerstört hatte, weil sie die Wahrheit gesagt hatte – blieb aus. Sinéad O’Connor starb im Juli 2023 im Alter von 56 Jahren. Sie hatte die Lüge überlebt. Sie hatte miterlebt, wie die Welt langsam, widerwillig, zu ihr fand. Sie hatte gesehen, wie ihr Name von eben jener Kultur rehabilitiert wurde, die ihn einst vernichtet hatte. Doch was sie nie zurückbekam – was keine Entschuldigung wiederherstellen kann – waren die Jahre. Die Karriere, die Stück für Stück zerstört wurde. Das Schweigen, die Verbote, die Drohungen, der Spott. Die Jahre, in denen die Welt einer jungen Frau sagte, sie irre sich, weil sie das Offensichtliche erkannte. Die Geschichte begleicht ihre Schulden auf stille Weise. Sie revidiert ihre Urteile, korrigiert ihre Schlagzeilen, bewertet ihre Helden und Schurken neu. Und am Ende gab die Geschichte Sinéad O'Connor, was die Welt ihr zu Lebzeiten vorenthalten hatte: die Wahrheit, ungeschminkt ausgesprochen. Sie stand allein auf dieser Bühne und sagte der Welt etwas, das sie noch nicht hören wollte. Sie wurde dafür bestraft. Und dann sollte sich herausstellen, dass sie Recht hatte. Manche Menschen erleben ihren Moment der Genugtuung nie. Sinéad O'Connor erlebte ihn – auch wenn er zu langsam, zu still und viel zu spät kam. Erinnern wir uns an sie nicht als Kontroverse. Erinnert euch an sie als jemanden, der den Preis des Redens kannte, ihn voll bezahlte und nicht mit der Wimper zuckte.